Que nasceu nos lábios finos
carnudos (e cinzentos)
De uma estátua de Antínoo.
Apenas um limbo colérico
Extirpado da carcaça de uma nave mórbida
Entorpecida nas profundezas do mar.
A lua não tem motivos pra refletir ao olhar que a sonega.
O azul da água vacila à visão noturna.
E o vento apenas estende seu manto suave sobre o vazio
De uma viagem que nunca acaba...
E se a vida fosse
Canção sem palavras,
Palavras sem canção. Coração.
Púlpito e pulso,
Deglutir a esmo, infinitamente pequeno, uno, Universal.
Açúcar e sal. Banal.
Recordações de festas infantis,
Dedilhados na madeira incoerente da matéria,
Porque a matéria, com sua incoerência,
Jaz, tal túmulo destampado. Desapontado.
É o amor indulgência, frio...
Corado rosto sem fôlego, correndo na multidão cansada,
Correndo.
E que será correr? Para morrer.
Suportando coriza, no sutil do descampado cinza. Batom.
Para escrever nos vidros e pintar e amamentar calafrios. Rios.
Corre a flor, a descansar no leito dos girinos. Meninos.
E contos e fadas, elefantes e pegadas cravadas. Gravatas.
Do nó frouxo desenlaço a veia ardente do pulso. Pulso.
Canção sem palavras,
Palavras sem canção.
